Aus den staubbedeckten Boxen an den schmierigen Wänden dröhnt ein alter,
terranischer Oldie und über die zwei neusten Gäste in ihrem Cowbox & indianer-Outfit wundert sich eigentlich keiner - in der Regel sind hier seltsamere Gestalten zu finden. Allerdings scheint sich ein Fan gefunden zu haben: Ein schlecht rasierter Was-auch-immer kommt wankend vor dem runden Zwei-Personen-Tisch zum stehen und bittet lallend um ein Autogram. Er sein ein großer Fan, sagt er, ein rie-hiesen Fan!
Und während der Ältere, Größere der beiden nachsichtig lächelnd den Stetson des Fans signiert, denkt der kleine Schmächtige, das es jetzt so langsam genug sei mit der Maskerade. Er blickt seinen Gegenüber mit traurigem Hundeblick und nach untengebogenen Mundwinkeln an, hebt leicht eine Augenbraue.
Ein Friedensangebot? Die schlechte Stimmung zwischen den beiden ist nämlich weithin zu spüren.
Aber zunächst geht der Große nicht darauf ein, tastet mit dem Fuß nur nach dem großen Instrumentenkoffer, welcher neben ihm auf dem Boden liegt. Er ist noch da.
Der Kleine macht ein Gesicht als hätte er in eine unreife Zitrone gebissen, sagt aber weiterhin nichts.
Der Große, achso, sein Name ist übrigens Reginald Holloway - oder "Reggie" - trinkt einen Schluck Grogg und lässt einen hörbaren Schnaufer vom Stapel. Er ist nervös, das kann man ihm langsam ansehen: Die Hand geht zitternd zum Glas, der Fuß tastet wiederholt zum Instrumentenkoffer, Schweiss rinnt unter seiner Perücke hervor.
Der Kleine, nennen wir ihn A. B. Vickers - A für Albany und B für Bartlett - ist die Ruhe selbst. Trotz seiner, in seinen Augen lächerlichen Aufmachung.
Und wenn unsere Geschichte bisher eher vor sich hin dümpelte, nichts von großem Interesse passierte, geht nun alles ganz schnell:
Der "rie-hiesen Fan" betritt nun wieder das Etablisement, gefolgt von einer hochgewachsenen Gestalt in Totengräber-Schwarz:
Unsere Helden am Tisch können bei der lauten Musik nur noch das letzte Wort der gebrüllten Unterhaltung verstehen, den Fingerzeig unseres Fans wird nun wirklich jeder verstehen.
"...INDIANER!"
"Santa Maria!", zischt Vickers zwischen den Zähnen hervor und drei Hände greifen in Zeitlupe in Manteltaschen, Holster oder aber in Intrumentenkoffer und kommen mit Feuerwaffen wider hervor:
Der Totengräber mit einem Revolver in Bürgerkriegsoptik.
Vickers mit einem modern aussehenden Militärschiesseisen...
...und Reggie stemmt ein Schnellfeuermonster in der Retroversion von 1914 aus dem Koffer, rammt beide Beine auf den Spelunkenboden, kneift die Augen zusammen und schiesst, besser stanz, faustgroße Löcher in die getäfelten Holzimmitatwände des "Alpha Tango Foxtrott".
